San Calentín

¿Quién me iba a decir que este 14 de febrero estaría haciendo cucharita con el dueño de unos ojos verdes?


Sin embargo, lo que verdaderamente me preocupa (y no es para menos) es lo extremadamente cursi que me he vuelto. Shoot me!

Motivos

Que el 2010 sea el año en el que se cumplan todos sus deseos menos uno, para que sigan teniendo un sueño que perseguir, una razón para levantarse de la cama cada día.


Un abrazo enorme,

V.

Carta abierta

Querido (es un decir) Papá Noel,

el motivo de este post no es otro que comunicarte que no pienso enviarte carta alguna. Paso de ti, de los renos y de tu saco lleno de regalos... te los puedes meter por Laponia.


Hasta nunca,

V.

Awesome

Es increíble que tanta tristeza pueda caber en un solo cuerpo...

Parole, parole

La gente debería darse cuenta de que no...

las palabras no son SÓLO palabras.

Pequeñas verdades

La natación es un deporte de riesgo: con un monitor tan guapo como el mío, corro el riesgo de sufrir un infarto al corazón.

O lo digo o exploto...

Me revientan los blogueros que postean, día tras día, semana tras semana, cosas del tipo: "2 y 2 son cuatro, salvo cuando no llevan signo de suma en medio, y entonces son 22", y sus 3200 visitantes firman para decir: "Es estupendooooooo, jamás lo habría expresado así, aunque pensamos exactamente lo mismo. Suerte que te tenemos a ti, que te encargas de plasmar en tus entradas nuestros sentimientos".

Gente, sí, se puede escribir de lo que quiera cada uno, incluso de lo obvio... ¿pero tiene que ser cada post así? ¿Acaso siempre tiene uno que buscar el aplauso fácil? Noooooooooo.

Lo dije y lo mantengo

Hay cosas por las que vale la pena esperar...

"La trampa del teléfono", de Vanesa Pérez Sauquillo

Éste es mi contestador automático.
Para herir, simplemente marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para las confesiones trasnochadas, marque 3.
Para interpretaciones literarias producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono ( a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.

Hay un blog que sigo (http://blogs.20minutos.es/poesia), en el que he descubierto esta joyita de poema y quise compartirlo con ustedes. El blog merece la pena; si les gusta la poesía, no deberían perdérselo.

Mil

Hace unos 365 días, antes de ir a una misa-funeral por la muerte de no me acuerdo quién, decidí crear este blog. La idea nació así, sin más. Escribí la presentación y lo lancé ahí, solito, a la blogosfera (algo así como lo que les pasó a Adán y Eva... al menos, eso es lo que cuentan en los programas del corazón).

Lo cierto es que lo creé por crearlo, para escribir y ya. No esperaba que la gente me leyera (sobre todo porque lo que digo es pura chorrada, histeriqueo de niña de 15... quizás porque no sea más que eso: una niña que sabe cómo crecer pero a la que le da miedo hacerlo).

Sólo quiero agradecer a cada una de las personas que han visitado este rinconcito, sobre todo por haber leído los montones de palabra que dejaba colgados en este tendedero; gracias a todos los que han hecho que el contador de visitas haya crecido hasta MIL.

El hecho de haber encontrado gente maravillosa por el camino (a Juancho, Blonda, Ornella, Mr Vic, Marian y Vir les tengo especial cariño) no hace sino subrayar la idea de que algunas locuras tienen sentido.

Gracias por no dejarme sola, loquitos.

¿Y ahora qué?

Ahora, justo cuando he decidido mandarlo firmemente a la porra, lanzarlo al más profundo olvido... justo ahora, me invita a un café.

¿Y ahora qué demonios hago yo con mi resolución?

Versos de puntilla

Me acerco de puntillas
para que no me oigas,
para que no me veas...
Siento y vivo de puntillas.
Duermo y sueño de puntillas.
Yo te espero de puntillas,
pero no llegas...
Tú nunca llegas.

Me cansé

Porque sí. Simplemente, me cansé de esperarte.
No pienso seguir mirando por qué senda vas para saber qué rumbo tomar yo, ni pienso adecuarme a tu paso, ni acompasar mi marcha a la tuya. Lo siento, pero es que me niego a seguir tu ritmo. No sé si ha quedado claro, así que voy a pintar en las olas, en el cielo, donde haga falta, donde lo veas para que no se te olvide: no espero más por ti
Me planté contigo, pero no con la vida. Seguiré andando sin mirar hacia atrás. Quizás se crucen nuestros caminos en el futuro, quién lo sabe, aunque tengo claro que no será porque yo me quede sentada esperándote. No pienso seguir aplazando mi vida por nadie. Tampoco por ti.
No sé si fue por Machado o por quién, pero esto se paró.

Confesiones

—Lo confieso, Bambi, te he puesto los cuernos —lloriqueó el dibujante mientras miraba con pena al cervatillo que él mismo había creado, justo en el momento en que le pintaba una poderosa cornamenta.

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

W. H. Auden


Yo de mayor... quiero escribir así.

"Muchachos, maten a Borges"

Así reza el título del libro a cuya presentación acudí ayer, libro que recomiendo encarecidamente a todo aquel que sepa disfrutar leyendo. Casi una veintena de cuentos, puro deleite para los sentidos, conforman esta antología literaria de Antonio Bordón.

La presentación resultó tremendamente original. Tras la introducción del editor, las palabras del autor sedujeron a los oyentes que fuimos testigos de su particular y mágica visión acerca de los cuentos. El acto acabó con la proyección del "trailer cinemátográfico" del libro, excelentemente realizado por Noelia Sidi; fue dicho trailer la guinda del pastel, una pincelada de la pasión que siente el autor no solo por la escritura, sino por su otro amor, el cine: disfrutamos en la pantalla de las palabras de Borges; de una extasiada Sylvia Plath que recitaba poesía y se deleitaba ante la ejecución de una pieza musical; de un Truman Capote lleno de chispa, de guiños y de inseguridades; de un Nabokov recordándonos las primeras frases de su "Lolita"...

Hoy publican una entrevista en un diario regional en el que el autor viene realizando, desde hace más de 20 años, sus críticas de cine y literatura... Aquí les dejo el link, por si quieren leerla:

http://www.laprovincia.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009062300_31_239605__Entrevista-Antonio-Bordon-Desconfio-gente-gusta-Borges&pCom=2#EnlaceComentarios

Espero que puedan disfrutar de esta joya literaria y que, cuando la lean, pasen por aquí a comentarla.

Un fuerte abrazo,

V.

Cuando se dice lo que se piensa... (en una celebración)

Él: Ahora salgo un momentito y nos hacemos un beso juntos.
Ella: ¿Nos hacemos UN BESO juntos? jajaja
Él: Emmm, una foto. Nos hacemos UNA FOTO juntos.
Ella: ¿En qué estarías pensando?
Él: Pues en eso, en besarte...


NOTA ACLARATORIA: Sí, "Ella" soy yo. "Él" es el amor de mi vida, el amor que siempre ha sido pero que nunca es. Se casó tras mil desplantes míos, y ahora sigue casado y tienen dos hijos.
Pero no se preocupen los románticos, porque tenemos un final de amor planeado: él y yo en una residencia de ancianos, reencontrados tras una vida separados...

Cumpliendo...

Antes del atardecer, lo veré. Antes del atardecer, estaré sentada en el teatro y allí estará él.
No hablo de Rober, ni del innombrable; hablo del que me cuenta al oído (ipod mediante) con su voz tan profunda la "Fábula de la sirena y los borrachos", del que gritó "Oh, capitán, mi capitán", del que actúa, canta y escribe, del que para mí es lo más parecido a un hombre del Renacimiento. Sí, chicas y chicos, el domingo iré con Luisito a ver a Ethan Hawke en "Cuento de Invierno", de William Shakespeare.
Hay sueños que se cumplen... procuraré, pues, no despertar.

Llueve sobre mojado

¿Cómo diablos hace una para superar la decepción que se siente al saber que la única historia de amor de tu vida no ha sido más que una farsa de principio a fin?
¿Cómo asumir, el día 14 de abril de 2009, que quien fue "novio" de una fuera, simultáneamente, novio de otra, y de otra, y de otra?
¿Cómo se puede leer, sin que se te caiga el alma a los pies, que las cursiladas que te decía, los sms de "buenos días, princesa, te amo", no eran más que un constante "reenviar a otro número"?
¿Y cómo se puede enterar una de todo esto después de que la "novia actual" (pobrecilla), que vive a miles de kilómetros de ti, te haya agregado a su msn sin saber, siquiera, quién eras?

Que te den, capullo de mierda. Y que te duela...

Entonces...

De pequeña quería ser maestra, veterinaria o patinadora; a mis 32 años, sólo quiero ser feliz...