"La trampa del teléfono", de Vanesa Pérez Sauquillo

Éste es mi contestador automático.
Para herir, simplemente marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para las confesiones trasnochadas, marque 3.
Para interpretaciones literarias producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono ( a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.

Hay un blog que sigo (http://blogs.20minutos.es/poesia), en el que he descubierto esta joyita de poema y quise compartirlo con ustedes. El blog merece la pena; si les gusta la poesía, no deberían perdérselo.

Mil

Hace unos 365 días, antes de ir a una misa-funeral por la muerte de no me acuerdo quién, decidí crear este blog. La idea nació así, sin más. Escribí la presentación y lo lancé ahí, solito, a la blogosfera (algo así como lo que les pasó a Adán y Eva... al menos, eso es lo que cuentan en los programas del corazón).

Lo cierto es que lo creé por crearlo, para escribir y ya. No esperaba que la gente me leyera (sobre todo porque lo que digo es pura chorrada, histeriqueo de niña de 15... quizás porque no sea más que eso: una niña que sabe cómo crecer pero a la que le da miedo hacerlo).

Sólo quiero agradecer a cada una de las personas que han visitado este rinconcito, sobre todo por haber leído los montones de palabra que dejaba colgados en este tendedero; gracias a todos los que han hecho que el contador de visitas haya crecido hasta MIL.

El hecho de haber encontrado gente maravillosa por el camino (a Juancho, Blonda, Ornella, Mr Vic, Marian y Vir les tengo especial cariño) no hace sino subrayar la idea de que algunas locuras tienen sentido.

Gracias por no dejarme sola, loquitos.

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

W. H. Auden


Yo de mayor... quiero escribir así.